千年之夜
邯鄲驛里逢冬至，抱膝燈前影伴身。
想得家中夜深坐，還應(yīng)說(shuō)著遠(yuǎn)行人。
——白居易《邯鄲冬至夜思家》
冬日的天宛如冰封的胡，深遠(yuǎn)岑寂，泛著清冷的光。枯黃的草木盡顯衰敗之象，如遲暮老人的臉，在寒風(fēng)中不住的戰(zhàn)栗。寒風(fēng)似刀，似鞭，打得你的臉生疼。你不覺(jué)舔了舔?yàn)踝辖┯驳淖齑剑死I(lǐng)口的衣裳，揮手揚(yáng)鞭，馬兒悲嘶，載著你急急向前方的驛站掠去，馬蹄揚(yáng)起的塵土淹沒(méi)了來(lái)時(shí)的路。驛站前懸掛的布幔隨風(fēng)翻飛，只見(jiàn)上書(shū)兩個(gè)大字：“邯鄲”。
是夜，四周靜謐無(wú)聲，你手捧詩(shī)書(shū)映著屋內(nèi)慘淡的燭火來(lái)回走動(dòng)。你的步伐不如信步廟堂的躊躇滿志，不如漫步田園的依然灑脫，少了一份鎮(zhèn)靜，多了一份茫然；少了一份從容，多了一份迷亂。你驀然想起：今天是冬至了罷？手中的字變得如此陌生，可字里行間浮現(xiàn)出的臉龐卻又是如此熟悉而溫暖。你似乎看到：父親曾經(jīng)挺拔的身軀如今已略微彎曲，霜打的眉間仍有藏不住的威嚴(yán)，父親粗糙的手宛如幼時(shí)打在你掌心無(wú)數(shù)次的竹板，雖給你過(guò)灼熱的痛，卻烙下了沉重的愛(ài)；母親的臉上爬滿了歲月遺留下的藤蔓，她的被風(fēng)微微一吹就會(huì)流淚的眼，曾發(fā)出過(guò)溫暖明亮的光芒，她的不再紅潤(rùn)的嘴唇曾流淌出蜜甜的話語(yǔ)，她的干枯的雙手曾給你掖過(guò)被角、縫補(bǔ)過(guò)衣裳，她的懷抱曾是任你撒嬌的天堂；妻子含情脈脈的眸，或許她曾獨(dú)倚江樓，盼云中誰(shuí)寄錦書(shū)，或許她曾靜坐窗畔，聽(tīng)窗外噠噠的馬聲，多少年華在等待中凋謝，歲月消磨了她的容顏，卻未減輕她對(duì)你的愛(ài)；孩子張著小嘴叫你“父親”，他粉嫩的雙手在空中胡亂揮舞，似乎想要抓住你匆忙消散的身影，他稚嫩的聲音猶在耳畔窗外不知何時(shí)已下起了雪，片片雪花似你的聲聲嘆息沉重的落下。寒風(fēng)嗚咽，時(shí)而如冰泉冷澀，時(shí)而如銀瓶乍破，好似又一首凄怨的琵琶曲，如泣如訴，催人斷腸。披著白衣的山巒靜穆的立在四周，身上掛者無(wú)數(shù)凝結(jié)的淚珠。你緩緩的貼著墻壁坐了下來(lái)，詩(shī)書(shū)散落一地，殘燈如豆，已過(guò)而立之年的你雙手抱膝宛若一個(gè)不諳世事的孩童，唯有影子伴在你的身旁，安靜的傾聽(tīng)著你無(wú)聲的訴說(shuō)。家鄉(xiāng)也下雪了吧？他們是否和我一樣夜深未眠，是否正圍坐在桌旁思念著遠(yuǎn)行的我？你不覺(jué)微微笑了，可那笑卻如水面上的漣漪，須臾便消逝無(wú)蹤，只剩你眼中氤氳的水汽，化作兩行清淚，蜿蜒滑過(guò)你的臉龐。
雪依舊下著，攜著濕漉漉的詩(shī)行，下了千年，詩(shī)人以一種最令人心疼的姿態(tài)活在詩(shī)中，若耶看到不免黯然神傷。